Spectre

Un spectre glisse vers moi - un collier de pierres - son visage sans traits. Ruine et transparence sur deux mains gantées de rouge - où les miennes vont et disparaissent. Je reconnais un désir vengeur : ne pas mourir. Mon âme aux yeux blancs à recommencer.

"Demain le lit sera défait - la pluie empêchera d'échapper au sommeil."

Tous droits réservés : Isabelle Gaudet-Labine et Les Éditions du Noroît.